каждую ночь вовлекаешься в вековые сюжеты, где всё наличествует: счастье, неожиданность, покой, страх, оторопь, влечение, веселье, скорбь - пять минут спросонья, и коллаж из самых разнообразных версий существования большей частью стирается из памяти. мне бы положить в красивую папочку ущербленного подсознания весь прошедший год да оставить это сонное послевкусие. и необязательно толковать сновидения о красных проводах, которые обрезает кто-то, как необязательно примерять на себя тот дикий образ, составленный, казалось бы, близким человеком. пусть
а пока остаюсь тут, где без голоса нет слова. и мои слова мне нравятся. беднее, чем у целана, больнее, чем у бротигана. оперативней чорановских и в большей концентрации, чем беньяминовские. мои безусловные зарубежные любимцы, хуй знает, важно ли это кому. хотя, помню, мартина идена, я прочла, потому что вот оно, здесь тут там
выбор-то невелик